50g de sérieux, 50g de légèreté…

… pour affronter le premier jour de 4 longues années offertes en exclusivité mondiale par le gentil tonton Sam.

[Ce billet n’a ni rime ni raison, c’est juste pour extérioriser un peu mon désarroi et me changer les idées, j’espère que ça vous donnera à réfléchir et/ou que ça vous arrachera un sourire]

50g de sérieux, ou comment la vérité n’a apparemment plus d’importance

Je parlais dans un précédent billet de la hiérarchie de légitimité de nos sources d’information. Je disais que chacun avait le droit d’accorder de l’importance à telle ou telle source, de plutôt croire sa maman que Cosmopolitan ou d’avoir plus confiance dans Le Point que dans 20 minutes (ou l’inverse). Ça me paraît un droit fondamental dans une société libre et démocratique, et je persiste et signe.

Je disais aussi que, malgré tout, j’étais triste quand je voyais des gens refuser des informations prouvées scientifiquement. Je ne vais pas me lancer ici dans un cours d’épistémologie (pour lequel je n’ai de toute façon pas assez de compétences), mais la science repose sur un ensemble de méthodes riche et cohérent, qui s’appuie sur des preuves empiriques, des montées en généralité mises à l’épreuve de protocoles rigoureux, de déduction logique et SURTOUT sur la recherche permanente de sa validation – ou, plus précisément, de son invalidation : je cherche à prouver que mon idée est fausse mais je n’y arrive pas, donc je peux considérer qu’elle est vraie, en attendant de trouver une preuve qu’elle est fausse ou une autre explication qui fonctionne mieux. Du coup, bien sûr, la science n’a pas toujours raison, mais elle capitalise sur ses erreurs, elle se remet sans cesse à l’épreuve des nouveaux faits et des nouvelles connaissances.

Et c’est pour ça que j’aime la science : elle ne dit pas « crois moi, j’ai raison », elle dit « suis mon raisonnement et dis moi si j’ai tort ». Elle propose une vérité qui n’est pas péremptoire, approximative et pleine de prétentions. Sa vérité est humble, prête à se remettre en question et rigoureuse (quand elle est bien faite, s’entend).

Pourquoi je parle de ça aujourd’hui ? Parce que j’ai l’impression qu’on sombre jour après jour dans un monde qui réfute toujours plus la réalité pour se rouler dans la croyance comme un cochon dans la soue. Parce que la classe politique et les médias (pas tous, mais une partie de chaque qui gâche l’ensemble) nous assène chaque jour des contre-vérités, des mensonges, et que plein de gens ne se rendent pas compte du déni de réalité ou, pire, n’en ont rien à faire.

L’exemple américain nous montre des millions de personnes qui gobent, consciemment ou non, des mensonges éhontés sur l’état du pays. Ce matin sur France Inter, un journaliste expliquait qu’il ne s’agit même plus pour eux de questionner l’interprétation des chiffres (du genre « le pouvoir d’achat s’est amélioré*, mais c’est parce que la Chine a fait ce ceci et pas parce que le gouvernement a fait cela ») ; non, il s’agit de contester les chiffres eux mêmes (« non, le pouvoir d’achat ne s’est pas amélioré »). Et les gens suivent. OK, s’ils voient autour d’eux plus de chômeurs*, c’est peut-être qu’il y a plus de chômeurs autour d’eux (mais ce n’est même pas sûr, attention au biais de confirmation). Sauf que si les chiffres globaux montrent le contraire, il y a un moment où il faut accepter au moins de les regarder, plutôt que de les balayer d’un revers de main.

*ici les exemples sont très sommaires car je connais mal le sujet (ce qui va contre mon principe de me renseigner, mais je ne suis pas électrice américaine, alors tant pis pour le paradoxe)

Si on me montre juste le coin d’une feuille et qu’il est rouge, je peux penser que la feuille est rouge. Mais si on me montre qu’en fait tout le reste de la feuille est vert, je ne peux pas dire que parce que j’ai d’abord vu le coin rouge, la feuille est rouge. Et je ne peux pas dire que la feuille est rouge juste parce que j’ai envie de la voir rouge alors qu’elle est verte. J’ai l’impression qu’on en est là.

Mon mari a eu un jour une discussion avec un collègue au sujet de l’impôt sur le revenu. Le collègue disait qu’avec l’imposition progressive, on pouvait perdre de l’argent en passant à la tranche suivante. (Il semblerait que beaucoup de gens pensent ça, que lorsqu’on gagne une fortune on paie 75% d’impôts sur l’ensemble. Or c’est bien sûr chaque euro de la tranche qui est imposé au taux de la tranche, donc le graphique de la fonction Montant des impôts/Revenu est strictement croissant, c’est juste la dérivée qui change, et ça montre qu’on ne peut pas perdre de l’argent en gagnant plus – pour l’impôt sur le revenu, pas dans d’autres cas où les effets de seuil sont réels, pour les aides par exemple.) Bref, mon mari essaie de lui expliquer et sort son smartphone pour lui montrer le texte de loi, et là, le collègue dit « ah, ça m’énerve les gens qui vérifient sur Internet« . Ça l’énerve qu’on cherche à parler de choses vraies plutôt que de choses fantasmées, imaginées, vaguement interprétées d’après les propos d’un politicien démago ou d’un chroniqueur populiste ?

Moi ça me rend triste les gens qui refusent la vérité. Pas ma vérité absolue (je n’en ai pas, sinon qu’on est tous égaux et qu’on a le droit à la vie, à la dignité et au respect). Simplement la vérité des faits. Si la feuille est rouge, elle est rouge. Si elle est verte, elle est verte. Si elle est en train de changer de couleur, on regarde comment et pourquoi, mais on ne dit pas qu’elle est toute rouge. Si elle est verte et rouge, on regarde dans quelles proportions, et on cherche à comprendre pourquoi les gens qui sont dans le rouge sont si malheureux et on cherche quoi faire pour les aider, mais on ne dit pas qu’elle est toute rouge.

La vérité des faits n’empêche pas la nuance, l’intelligence, au contraire, elle la nourrit. Alors dans ce monde qui laisse de plus en plus de gens dire n’importe quoi, se dédire d’une semaine sur l’autre en prétendant ne jamais avoir tenu de tels propos, réécrire l’histoire, jouer sur les croyances des gens (bâties sur leurs fragilités, leurs peurs et leur désespoir) pour attiser la division ou emporter une adhésion aveugle, rappelez-vous que c’était le mot d’ordre du régime totalitaire de 1984 : « la guerre c’est la paix, la liberté c’est l’esclavage, l’ignorance c’est la force » en gros, la vérité, c’est le mensonge. Non, la vérité, c’est la vérité, parfois difficile, parfois violente, parfois contrintuitive, mais avec la grandeur de ce qu’elle est : vraie.

50g de légèreté, ou comment j’ai raté ma demande en mariage

Parce que ça avait l’air d’en intéresser certaines, parce que ça ne mérite pas un article complet, parce que je ne vais pas m’arrêter là alors que ce billet ne fait même pas 1200 mots (j’ai une réputation à tenir, moi !), et parce que c’est plus agréable de finir sur ça que sur le monde comme il va, voici donc le récit du fiasco de ma demande en mariage.

En 2013, j’ai traversé une période très difficile professionnellement, qui m’a menée à une rupture conventionnelle (nouille que je suis, j’aurais dû me faire mettre en congé maladie au lieu d’être réglo, ça m’aurait évité de perdre des années de salaires et de cotisation retraite). Et mon mari a été d’un soutien indéfectible. Comme chaque jour depuis le début de notre histoire, comme chaque jour depuis que j’avais commencé à sombrer dans la dépression, à devenir morose, apathique et agressive. Un matin, dans la douche, je me suis rendu compte que cet homme qui était le point fixe de mon univers (je pourrais y accrocher mon pendule de Foucault), la seule certitude de ma vie, mon roc, mon cap (ma péninsule ?), cet homme donc, je le voulais pour mari. J’ai failli sortir de la douche en courant pour le lui dire, mais le temps de finir mon shampooing (80cm à laver ça prend du temps), j’ai eu une meilleure idée. J’allais lui faire une demande surprise.

Il faut savoir que je suis féministe, et qu’un jour, plusieurs années avant, je lui avais dit que je ne trouvais pas ça normal que ce soit toujours aux hommes de faire la demande, de se casser la tête à être romantique ou drôle ou spontané et de risquer de se prendre un râteau. Et ce cher Ours moqueur a dit « OK, je te prends au mot, du coup j’attends ta demande ». Me voilà décidée, c’est à moi de faire ma déclaration, et je veux que ce soit mémorable pour lui. Du coup, ça se met à tourner dans mon ciboulot : que faire, où, quand, comment ? Et petit à petit, l’idée vient. J’adore l’idée de nous promener et de passer nonchalamment devant une demande écrite en géant sur le mur, genre on discute, il lit le message, son visage change d’expression, il me regarde, je le regarde, je lui demande à haute voix de devenir mon mari, il dit oui, je pleure, il pleure, tout le monde applaudit, musique, fondu au noir, générique, COUPEZ ! (je vous ai dit que les séries romantiques c’est mon truc ? Oui, là ! du coup mes inspirations, c’est la déclaration sans chichi mais tellement touchante, Hugh Grant à la conférence de presse dans Notting Hill, ou Andrew Lincoln avec ses panneaux et son Christmas carol dans Love Actually)

Bref, j’ai mon plan. Mais (car il y a toujours un mais) je suis une nana prise de tête, donc je ne peux pas taguer un mur, car je suis bien trop respectueuse du bien d’autrui. Donc je me décide à faire des grandes affiches que je pourrai enlever ensuite. Mais (car il y a parfois deux mais) je suis une petite bécasse qui pense trop, et on est en pleine horreur homophobe autour du mariage pour tous, donc comme c’est rare que ce soit la fille qui demande, je me dis que si j’écris son prénom (masculin sans ambiguïté), quelqu’un va penser à un couple d’hommes et va arracher mes affiches. Donc il faut que je trouve un moyen de lui faire comprendre que c’est pour lui sans mettre son nom. Mais (car il y a même des fois 3 mais, et ça fait des chefs-d’œuvre, huhuhu) mes affiches seront en papier donc s’il pleut on ne pourra plus rien lire, donc il faudra que je les accroche au dernier moment.

Bref bis, cette fois j’ai vraiment mon plan : des affiches avec un motif symbolique pour nous, à accrocher peu avant notre balade. Je rajoute une touche de symbole en choisissant de faire ça dans le parc où on a si souvent guetté les écureuils, dans la ville qu’on aime tant, où on a vécu ensemble pour la première fois, où on rêve de retourner quand on pourra se le permettre professionnellement, et accessoirement où habite sa sœur.

C’est parti pour la réalisation : acheter le papier, les bombes de peinture, commencer à bomber, voir que c’est très moche, revoir le plan, fabriquer des pochoirs, bomber sur un trottoir parisien en évitant d’en mettre partout, cacher le bazar qui pue le solvant, rouler le résultat, et l’emporter à destination discrètement. Je profite donc du fait que mon homme ait des miles AirFrance et pas moi pour partir en train la veille chez sa sœur, avec mon précieux rouleau. J’annonce à ma belle-sœur et à son mari ce que je prévois de faire le lendemain, ils sont enchantés. Le lendemain, je vérifie l’heure d’arrivée de l’avion de mon ours, je prends ma nièce par la main (ça fera un prétexte pour qu’il vienne se promener) et un rouleau de scotch dans l’autre, et c’est parti pour le moment le plus romantique de ma petite vie.

Sauf que…

Sauf qu’une enfant de 2 ans, ça marche très lentement.

Sauf que parfois, les avions sont à l’heure.

Sauf que parfois, les ours fatigués préfèrent le taxi au métro.

Sauf que les beaux-frères bien intentionnés, tous rocket scientists qu’ils soient, comprennent parfois tout de travers.

J’étais dans le parc, j’avais choisi deux beaux arbres pour accrocher mes affiches, la pitchounette tenait de ses petites mains la première pendant que j’essayais de faire tenir le tout autour de l’arbre, quand mon homme est arrivé, pressé par son beau-frère.

Donc au lieu de découvrir ma demande main dans la main par hasard, il est tombé sur sa chérie en train de galérer avec un gros rouleau de scotch à côté d’un arbre sur lequel il y avait écrit « Veux-tu ».

Juste « Veux-tu ».

Il m’a reconnu, m’a crié « Ars Maëlle, mais qu’est-ce que tu fais ?« , alors je suis allée le voir et je lui ai demandé en entier. Et il a dit oui (heureusement !). Puis j’ai essayé de comprendre pourquoi il était déjà là, je lui ai expliqué mon projet, je lui ai montré « m’épouser ? » qui traînait par terre, pendant que la petite belle courait autour en ne comprenant rien (on a un film où elle gambade autour des affiches, c’est trop mignon).

Il y a quand même eu quelques applaudissements, mais c’est tombé tellement à plat que ça me fait mourir de rire. Du coup, c’est un souvenir mémorable pour tous les deux, non pas comme j’en avais rêvé, mais parce qu’il est complètement absurde de nullité. Et maintenant, je n’en voudrais pas d’autre 🙂

Et voilà, finalement ça aurait bien fait un billet entier ! mais comme ça vous êtes à nouveau coincées : on réagit sur le sérieux ou sur le léger ? En plus on est plutôt à 5kg qu’à 50g de chaque, là ! Ahahahaha, j’adore me tirer une balle dans le pied avec ce blog (pardon, je suis un peu exciténervée, mais ne vous inquiétez pas, j’ai caché les couteaux de cuisine !)